D es critères de déception

La beauté de la nature est maintenant derrière une vitre et le sommeil est derrière l'écriture — ou devant. La beauté de la nature est maintenant devant une vitre — et nous n'avons que nos souvenirs — et le sommeil est devant l'écriture.

Le soleil, seul dieu sur terre — qu'on n’adore pas assez.

(Vous comprenez quand je parle ?)

Bleu, tragiquement, de tes yeux et de ton amour.

La campagne s'éloigne et pourtant s'éloigne.

Il y a les talus et tout l'habituel.

Tout est prêt pour le souvenir.

Comme au premier jour.

Le ciel bleu, c'est les couleurs.

... de la douleur.

Pluie de filles endormies. Les mots châtains.

Et chaque arbre est une flamme.

C'est l'immensité de toutes les gouttelettes. La surface de la terre est une mer. En suspension. Le temps passe vite comme à travers les doigts des arbres.

Et il y a toujours cette chair dans le ciel (associée au ciel), cette chair-hélas.

Hélas et ce désir.

Inceste et mort.

J'irai avec toi (c'est-à-dire ?) par les forêts.

Puisque les forêts sont le luxe auquel tu m'as habitué. Les forêts et les salles de bain.

Puisque terre, mer, ciel, ivresse...

comme une biche...

Maintenant, la plaine décide pour toi.

Impatience et curiosité ; la douceur ; l'homme souffrait.

Le problème, c'est que tout...

avec des franges

Bleu pur, maintenant c'est tout lavé.

Et que te dire ? qui ne soit pas dans un livre,

ma nuit ensommeillée.

J'étais parti pour un grand voyage. Pas même un livre...

Les livres qui s'écrivent à chaque seconde...