P our l'ami

Je suis rond dans ma fatigue, la pluie cogne presque de la grêle. C’est la tempête en tout cas, les animaux se rapprochent des hommes. Je suis dans un grenier dans une maison de maître... 

Un essai écrit comme un poème : A nos amis, par « comité invisible », un livre exceptionnel (à 10 €) par les mêmes (ou le même) qui ont écrit le très célèbre L’Insurrection qui vient (que je n’ai pas lu)

J’étais dans cette région infernale d’enfance, à laquelle je revenais toujours, la neige, la nuit, le crépuscule, la blancheur, les routes en lacet. Les ouvertures sur rien, les cols, les ciels, les maisons, la famille recroquevillée et étendue, l’existence, les événements, les mariages, les naissances, l’alcoolisme…

Il n’y a rien devant moi, pas d’enfant, des livres et du temps… l’heure de la journée...

« Ecrire est une vanité si ce n’est pour l’ami. Pour l’ami que l’on ne connaît pas encore, aussi. »